Scusa, c'hai mica un cicchino?

domenica, 28 ottobre 2007

Ho avuto molto da fare. Niente di costruttivo, per carità. Di recente, per esempio, sono stata malata una settimana. Prima di soccombere all’influenza, sempre per esempio, sono stata impegnata in un’emozionante caccia al felino. Tutto è cominciato quando la donna delle pulizie ha scosso energicamente il piumone fuori dalla finestra. Peccato che, all’interno, ci fosse il gatto Grisù, addormentato. Singhiozzando al telefono, la signora mi ha raccontato che la bestiola è atterrata prima sopra un tetto, poi sopra un altro, poi è ruzzolato in una corte interna praticamente inaccessibile. Il proprietario della suddetta corte è un uomo cattivissimo, tipo il capo di Fantozzi. Inutile sperare di intenerirlo con la storia del micino malato e smarrito. Peffozza voleva tappezzare il quartiere di foto segnaletiche di Grisù. A me sembrava un palliativo. Così per due giorni, ho suonato i campanelli di tutti i vicini chiedendo di poter ispezionare il loro giardino in cerca del merdosissimo micio. Che di notte, chiuso nella corte, miagolava a gran voce, spezzandomi il cuore, ma di giorno, quando uscivo a cercarlo, se ne stava ben zitto acquattato senza farsi scoprire. Penso che la scena clou sia stata quella in cui i vigili del fuoco, chiamati da Peffozza, sono saliti sul tetto borbottando: Grisù grisù…. Ovviamente Grisù, vedendo quegli omoni tutti bardati, è fuggito a zampe levate. Sono riuscita ad acchiapparlo io, in una notte di pioggia in cui ho sentito il suo miagolio disperato e sono uscita di corsa di casa, suonando per l’ennesima volta alla santa vicina. Lui, tanto per cambiare, era asciutto.